Poeta, cantô de rua,
Que na cidade nasceu,
Cante a cidade que é sua,
Que eu canto o sertão que é meu.
Se aí você teve estudo
Aqui Deus me insinou tudo,
Sem de livro precisá,
Por favô, não mexa aqui,
Que eu também não mexo aí,
Cante lá, que eu canto cá.
Você teve inducação,
Aprendeu munta ciença,
Mas das coisas do sertão
Não tem boa esperiença.
Nunca fez uma paioça,
Nunca trabaiou na roça,
Não pode conhecê bem,
Pois nesta penosa vida,
Só o que provou da comida
Sabe o gôsto que ela tem.
Pra gente cantá o sertão,
Precisa nele morá.
Tê armoço de fejão
E a janta de mucunzá,
Vivê pobre sem dinhêro,
Trabaiando o dia intêro,
Socado dentro do mato,
De apragata curulepe,
Pisando inriba do estrepe,
Brocando a unha-de-gato.
Você é muito ditoso,
Sabe lê, sabe escrevê,
Pois vá cantando o seu góso,
Que eu canto o meu padecê.
Inquanto a felicidade
Você canta na cidade,
Cá no sertão eu infrento
A fome, a dô e a misera.
Pra sê poeta divera,
Precisa tê sofrimento.
Sua rima, inda que seja
Bordada de prata e ôro,
Par a gente sertaneja
é perdido êste tesôro.
Com o seu verso bem feito,
Não canta o sertão dereito,
Porque você não conhece
Nossa vida aperreada.
E a dô só é bem cantada,
Cantada por quem padece.
Só canta o sertão dereito,
Com tudo quanto èle tem,
Quem sempre correu estreito,
Sem proteção de ninguém,
Coberto de precisão
Suportando a privação
Com paciença de Jó,
Puxando o cabo da inxada,
Na quebrada e na chapada,
Moiadinho do suó.
Amigo, náo tenha quêxa,
Veja que eu tenho razão
Em lhe dizê que não mêxa
Nas coisas do meu sertão.
Pois, se não sabe o colega
De quá manêra se pega
Num ferro pra trabaiá,
Por favô, não mêxa aqui,
Que eu também não mexo aí,
Cante lá, que eu canto cá.
Repare que a minha vida
é deferente da sua.
A sua rima pulida
Nasceu no salão da rua.
Já eu sou bem deferente,
Meu verso é como a simente
Que nasce inriba do chão,
Não tenho estudo nem arte,
A minha rima faz parte
Das obras da criação.
Mas porém, eu não invejo
O grande tesôro seu,
Os livros do seu colejo,
Onde você aprendeu.
Pra gente aqui sê poeta,
E fazê rima compreta,
Não precisa professô.
Basta vê, no mês de maio,
Um poema em cada gaio
E um verso em cada fulô.
Seu verso é uma mistura,
é um tá sarapaté,
Que, quem tem pôca leitura,
Lê, mas não sabe o que é.
Tem tanta coisa incantada,
Tanta deusa, tanta fada,
Tanto mistero e condão
E ôtros negoço impossive,
E eu canto as coisas visive
Do meu querido sertão.
Canto as fulô e os abroio
Com tôdas coisa daqui:
Pra tôda parte que eu óio
Vejo um verso se bulí.
Se às vez andando nos vale
Atraz de curá meus male
Quero repará pra serra,
Assim que eu óio pra cima,
Vejo um diluve de rima
Caindo inriba da terra.
Mas, tudo é rima rastêra
De fruita de jatobá,
De fôia de gamelêra
E fulô de trapiá,
De canto de passarinho
E da poêra do caminho,
Quando a ventania vem,
Pois você já tá ciente:
Nossa vida é deferente
E o nosso verso também.
Repare que deferença
Isiste na vida nossa:
Inquanto eu tô na sentença,
Trabaiando em minha roça,
Você, lá no seu descanso,
Fuma o seu cigarro manso,
Bem prefumado e sadio,
Já eu, aqui, teve a sorte
De fumá cigarro forte
Feito de paia de mio.
Você, vaidoso e facêro,
Tôda vez que qué fumá,
Tira do bôrso um insquêro
Do mais bonito metá.
E eu, que não posso com isso,
Puxo por meu artifiço
Arranjado por aqui,
Feito de chifre de gado,
Cheio de argodão queimado,
Boa pedra e bom fuzi.
Sua vida é divirtida
E a minha é grande pená.
Só numa parte da vida
Nós dois samo bem iguá:
é no direito sagrado,
Por Jesus abençoado
Pra consolá nosso pranto,
Conheço e não me confundo,
Da coisa mió do mundo
Nós goza do mesmo tanto.
Eu não posso lhe invejá
Nem você inveja eu.
O que Deus lhe deu por lá,
Aqui Deus também me deu.
Por minha boa muié,
Me estima com munta fé,
Me abraça, bêja e qué bem
E ninguém pode negá
Que das coisa naturá
Tem ela o que a sua tem.
Aqui findo esta verdade
Tôda cheia de razão.
Fique na sua cidade,
Que eu fico no meu sertão.
Já lhe mostrei um espêio.
Já lhe dei grande consêio
Que você deve tomá:
Por favô, não mêxa aqui,
Que eu também não mêxo aí.
Cante lá, que eu canto cá.
Poeta, nato in città,
Cantore di strade esperto,
Canta tu la tua città,
Che io canto il mio deserto.
Mentre lì tu hai studiato
Dio qui tutto m'ha insegnato,
Senza libri o amenità,
Per favor, lascia star qui,
Che io lascio stare lì,
Canta là, che io canto qua.
Ti hanno offerto educazione,
E hai imparato molta scienza,
Ma di qua di queste zone
Non hai nessuna esperienza.
Mai facesti una capanna,
Non zappasti nè una spanna,
E non puoi saper davvero,
Perché in questa triste danza,
È chi prova una pietanza
Che ne sa il suo gusto vero.
Se vuoi cantare il deserto,
Tu ci devi viver là.
Pranzo di fagioli certo
E cena di mucunzà,
Viver senza aver denaro,
Lavorar come un somaro,
Dentro i campi tutto il giorno,
Con la falce e gli speroni,
Separare i fusti buoni,
Dalle erbacce e i rovi intorno.
Tu sei buon cerimoniere,
Leggi e scrivi molto bene,
Canta quindi il tuo godere,
Che io canto le mie pene.
Mentre la felicità
Canti là nella città,
Qui nel mio deserto affronto
Fame, miseria e dolore.
Il poeta di valore,
Di soffrire mette in conto.
La tua rima, puoi di certo
Ricamar d'argento e d'oro,
Ma per noi qui del deserto
Non è certo un gran tesoro.
Il tuo verso fatto a modo,
Nel deserto è fuori luogo,
Perché tu non sai capire
Cos'è che è viver strozzato.
E il dolore è ben cantato,
Sol da chi lo sa soffrire.
Il deserto canta bene,
Con tutto il suo contenuto,
Chi soffrì già le sue pene,
Senza protezione o aiuto,
Con bisogni e privazioni
Sopportò limitazioni
Con pazienza di Giovanni,
La sua zappa va spingendo,
Zolle di terra rompendo,
Tra sudori e molti affanni.
Quindi, non ti lamentare,
Vedi che ho ragione io
Quando dico lascia stare
Ste cose e il deserto mio.
Perché se non sa il collega
Come che si prende o slega
Quell'attrezzo che userà,
Per favor, lasci star qui,
Che anch'io lascio stare lì,
Canta là, che io canto qua.
Vedi, tra le nostre vite
Non possiam far paragoni.
Le tue rime rifinite
Nacquero in dei bei saloni.
Son diverso e me ne orgoglio,
Il mio verso è un bel germoglio
Che su questa terra è nato,
Io non ho studi nè arte,
Ma la rima mia fa parte
Di quest'opera, il creato.
Però non sono invidioso
Del tesoro tuo dorato,
Libri del liceo famoso,
Dove ogni cosa hai studiato.
Per noi qui tu sei poeta,
Se la strofa tua è completa,
Non ci serve un professore,
Per vedere, quando è maggio,
Che è un poema il paesaggio
E c'è un verso in ogni fiore.
I tuoi versi son misture,
Sono un tal di nonsochè,
Chi non è di gran letture,
Legge, ma non sa cos'è.
Hanno dei, nobili e fate,
Tante cose assai incantate,
Misteri, maghi di certo
E situazioni impossibili,
Io canto cose visibili
Del mio amato deserto.
Canto i fiori e anche le piante
Sia l'uguale che il diverso:
Quando guardo da una parte
Vedo che si muove un verso.
E se vado per la valle
Dando ai mali miei le spalle
Attenzione presto ai colli,
Guardo in su, verso le cime,
Vedo un diluvio di rime,
Cader sulla terra, molli.
Rime che fanno sgambetti
Frutta della jatobà,
Foglia verde di cornetti
E fiori di trapaià,
Il canto del canarino
Con la sabbia sul cammino,
Quando il vento soffia forte,
Quindi meglio esser coscienti:
Abbiam vite differenti e
Versi con diversa sorte.
Nota un po' la differenza
Che v'è tra le nostre vite:
Io con la mia sofferenza,
Nelle terre mie ferite,
Tu, là, riposando quieto,
Fumi un sigaro completo,
Tutto profumato e sano,
A me la sorte qui porta
Solo sigaretta corta
Fatta con paglia di grano.
Tu, ben vanitoso e fino,
Ogni volta per fumare,
Prendi, in tasca, il tuo accendino
Di metallo non volgare.
E io, senza un'altro mezzo,
Tiro fuori un coso grezzo
Messo assieme con passione
Con dell'osso fabbricato,
Dentro è cotone bruciato
Una pietra e un'accensione.
La tua vita è divertente
E la mia è dolori e mali.
Ma lo stesso vi è un frangente
In cui siamo ben uguali:
È in un diritto acquisito,
Santo, e da Gesù sancito
Per ci consolar del pianto,
Io lo so e non mi confondo,
La cosa miglior del mondo
Godiam dello stesso tanto.
Non ti posso io invidiare
Nè tu puoi invidiare me.
Dio là ti ha voluto dare,
Ciò che Dio qui ha dato a me.
Perchè la mia buona moglie,
Che mi stima e che mi accoglie,
Con dei baci e mi vuol bene
Nessuno può contar male
Della dote naturale
Quanto la tua ne detiene.
Ecco qui la verità
Che v'ho esposto in modo certo.
Stia là nella sua città,
Io sto qui nel mio deserto.
Uno specchio v'ho mostrato,
Ed un bel consiglio dato
Chi ha buon senso ascolterà:
Per favor, lasci star qui,
Che io lascio stare lì,
Canti là, che io canto qua.