Sou fio das mata, cantô de mão grossa
Trabaio na roça, de inverno e de estio.
A minha chupana é tapada de barro,
Só fumo cigarro de páia de mio.
Sou poeta das brenha, não faço o papé
De argum menestré, ou errante cantô
Que veve vagando, com sua viola,
Cantando, pachola, à percura de amô.
Não tenho sabença, pois nunca estudei,
Apenas eu sei o meu nome assinâ.
Meu pai, coitadinho! vivia sem cobre,
E o fio do pobre não pode estudá.
Meu verso rastêro, singelo e sem graça,
Não entra na praça, no rico salão,
Meu verso só entra no campo e na roça,
Nas pobre paioça, da serra ao sertão.
Só canto o buliço da vida apertada,
Da liga pesada, das roça e dos eito
E às vêz, rescordando a feliz mocidade,
Canto uma sôdade que mora em meu peito.
Eu canto o cabôco com suas caçada,
Nas noite assombrada que tudo apavora,
Por dentro da mata, com tanta corage
Topando as visage chamada caipora.
Eu canto o vaquêro vestido de côro,
Brigando com o tôro no mato fechado,
Que pega na ponta do brabo novio,
Ganhando lugio do dono do gado.
Eu canto o mendigo de sujo farrapo,
Coberto de trapo e mochila na mão,
Que chora pedindo o socorro dos home,
E tomba de fome, sem casa e sem pão.
E assim, sem cobiça dos cofre luzente,
Eu vivo contente e feliz com a sorte,
Morando no campo, sem vê a cidade,
Cantando as verdade das coisa do Norte.
Son figlio dei campi, d'estate e d'inverno
Lavoro la terra, con ruvida mano.
La mia capanna è di legno e d'argilla,
Le mie sigarette son paglia di grano.
Poeta di sterpi, non faccio il lavoro
Di un menestrello, o d'un suonatore
Che vive vagando, con la sua chitarra,
Cantando, intristito, cercando un amore.
Non sono un sapiente, che non studiai mai,
Io so solamente il mio nome firmar.
Papà, poverino! Una vita al verde,
E figlio di povero non può studiar.
Il mio verso semplice, grezzo, volgare,
Non ha posto in piazza o in sale suntuose,
Il mio verso entra soltanto nei campi,
E in case e deserti sprovvisti di cose.
Io canto il fermento di vite alle strette,
Di dure alleanze, tra il campo e la zappa
A volte, ricordo l'infanzia perduta,
Nostalgia canto che il petto mi strappa.
Io canto il meticcio e le sue cacciate,
In notti che tutti spaventano oscure,
Va per le campagne, con grande coraggio
Sfidando visioni, fantasmi e paure.
Io canto il vaccaro vestito di cuoio,
Che affronta nell'erba e nei rovi un bestione,
Che presa la coda del toro feroce,
Riceve un elogio dal suo padrone.
Canto il mendicante dagli abiti lerci,
Vestito di stracci e uno zaino in mano,
Non ha casa e piange cadendo di fame,
L'aiuto dell'uomo implorando invano.
Così, cassaforti non sogno nè lussi,
Nei campi miei senza veder la città,
Io vivo contento con il mio destino,
Cantando di cose del Nord verità.